Jean Perron

Au sujet de Visions de Macao, Yvon Paré a écrit :

2012-01-23T19:47:00.002-05:00

Littérature du Québec: Jean Perron est un parfait illusionniste: «Visions de Macao» de Jean Perron arrive comme le second tome d’une trilogie amorcée avec «Les fiancés du 29 février». J’ai beaucoup a...

Visions de Macao, 2011

2011-10-29T14:35:00.013-04:00

cliquer ici : Visions de Macao

C'est un roman sur l'amitié et la quête d'authenticité au temps de l'économie de casino et des identités incertaines.

De retour de Macao, nouvelle capitale mondiale du jeu aux confins de l'Asie, où il avait été invité pour la diffusion de ses courts métrages au Sonho Casino, le narrateur cherche à reconstituer ses souvenirs de ce voyage en marchant dans les feuilles mortes pendant que les papiers commerciaux voltigent sur les places boursières en train de s'effondrer.

C'est l'automne 2008. Il a été drogué et volé, il ne sait comment ni par qui, mais se rappelle peu à peu des rencontres mystérieuses, surprenantes et intenses.

EXTRAIT

On peut lire les deux premiers chapitres dans ce numéro de novembre 2011 de la revue L'actualité :

Visions de Macao | L'actualité

pour écoute gratuite ou téléchargement

2011-03-30T01:24:00.001-04:00

Un chant de guitares by Orchestre fugitif

Le convoi des nuages, 2010

2010-04-13T22:42:00.018-04:00

EXTRAIT

Les nuages blancs comme des fleurs de pommiers dans la brise légère ont rapidement grisonné à mesure que l’après-midi avançait vers le soir. Ils ont ralenti leur course, se sont alourdis et ont peu à peu envahi le ciel ; mais le soleil continuait, à intervalles imprévisibles, à les percer de ses rayons, comme autant de coups d’épée dans l’eau de la rivière aux ondulations aussi imperturbables que légères, et dans l’opacité translucide de la ferme des Laflamme.

Simone lève une fois de plus les yeux vers la grande horloge qui se dressait exactement au même endroit, dans la cuisine, le jour où on l’avait introduite, encore jeune fille, dans cette maison ancestrale.

Le pendule sonne la demi-heure comme un coup de gong fatal et Simone pousse un long soupir.

Des bruits de pas et des éclats de rire résonnent au plafond.

Elle sait bien que ce sont ses petits-enfants, la marmaille de Gaspard, qui s’amusent à l’étage, mais pendant un moment elle se sent revenue des décennies en arrière – quand Gaspard et les autres étaient encore des bambins. Elle a même l’impression d’entendre la voix de David enfant et de reconnaître le choc sourd de son saut de lit répandu dans toute la maison. Comme une détonation.

Simone arpente la cuisine en cherchant quelque chose ou quelqu’un qu’elle ne trouve pas.

Je pars parce qu’il faut donner une chance au printemps, à un autre printemps. Je pars pour enlever à tout le monde un poids devenu insupportable, d’abord pour moi-même.

Simone tressaille ; il lui semble avoir entendu un bruit de moteur ralentir sur la route.

De la visite ? Natasha et les garçons de David ?

Elle approche sa tête blanche et frisée de la fenêtre au-dessus de l’évier, qui donne sur l’entrée sablonneuse de la cour. Rien en vue sinon la Chrysler d’un blanc immaculé de son mari, la mythique fourgonnette Volkswagen peinturlurée de Gaspard et la Harley-Davidson rouge et noire de Reggie, à l’acier gonflé comme des muscles.

C’est déjà beaucoup. Elle ne se souvient pas de la dernière fois où ces trois véhicules ont été réunis dans la cour.

Je croyais tenir dans une main le progrès et dans l’autre la prospérité. Quand j’ai ouvert mes mains, j’ai vu que je n’apportais que la discorde et la honte.

À rebours des saisons, le vent du printemps souffle un froid d’automne, tandis que la clarté du jour prend la teinte d’un soir blafard.

Simone ferme un peu la fenêtre.

Les fiancés du 29 février, 2009

2009-09-14T18:59:00.012-04:00

Photo : Alain Hamon, www.destination-italie.net

EXTRAIT

L'apparition de tous ces personnages du tarot chinois, dans les derniers jours du Carnaval, coïncidait avec l'approche des festivités de clôture et l'élection du plus beau masque sur le thème de l'Orient Express.

Au cours de ces jours, l'autre s'est manifesté et je ne voyais pratiquement plus Corina. Elle n'était pas disponible pour moi, trop accaparée par l'autre, qui continuait pourtant de se comporter de façon odieuse avec elle.

Quand je téléphonais à Corina, son long silence me confirmait sa douleur, et le mien qui y répondait, par une entente tacite entre nous, se voulait un baume. Je ne faisais aucune remarque et ne posais pas de questions. Je posais mon silence sur le sien et nous pouvions rester ainsi pendant plusieurs minutes. Autant ce silence mutuel marquait une communion, autant il indiquait le vide infranchissable qui nous séparait.

Déguisé en Pierrot et plus malheureux que les vieilles pierres au fil des dédales de ruelles, je me suis rendu seul à la place St-Marc pour la « grande nuit de clôture » du Carnaval.

Sur du Vivaldi ponctué d'un rythme disco, des démons dansaient avec des anges devant la façade byzantine tout illuminée de la basilique Saint-Marc. La vaste place était couverte d'une foule ondoyante de personnages surgis de différentes époques, reflets de l'imaginaire de plusieurs cultures sous les assemblages tout aussi variés de monuments, de clochetons et de coupoles. L'air du soir était froid, mais le vent s'était endormi et la foule compacte générait une chaleur odorante.

Du haut de leurs colonnes, sur la piazzetta, le lion ailé et saint théodore debout sur le dos d'un crocodile devenaient les figures de proue de toutes les extravagances de l'imagination et de tous les débordements de la fête.

Soudain, un couple qui se dirigeait vers le molo, le débarcadère des gondoles et des vaporettos, a attiré mon attention. Plus précisément, le visage brun et joufflu de l'homme me semblait familier et important. J’ai mis quelques secondes à le replacer : Imaggio!

Il était vêtu d'un costume de Casanova qui ne lui allait pas à merveille. La longue veste à jabot bleu royal, le pantalon de velours écarlate et les surbottes noires ne mettaient pas en valeur un homme aussi trapu; et avec son visage rondelet de quinquagénaire avancé, la perruque blanche et bouclée lui donnait davantage l'allure d'une concierge sur le retour que d'un séducteur mondain du dix-huitième siècle.

Imaggio était pourtant accompagné d'une femme blonde beaucoup plus jeune que lui, plutôt charmante et bien moulée dans un maillot noir de femme-chat.

Comme si j'étais simplement en train de capter une vue superbe du Grand Canal, je me suis dépêché de les filmer alors qu'ils montaient à bord d'une gondole. Quand ils ont été assis, ils se sont enlacés et ont échangé un long baiser. J'ai éteint le caméscope.

Grâce à ces images, je pourrais prétendre avoir poursuivi l’enquête comme on me l’avait demandé et démontrer que j’étais à la hauteur de la tâche.

J’avais à peine fait quelques pas sur la piazzetta quand j’ai ensuite reconnu un fou rire dans la foule. Je suis allé dans cette direction et j’ai vu deux formes noires qui tournoyaient dans les bras l’une de l’autre. Chancelantes, elles ont ralenti leur ronde et se sont immobilisées contre la colonne du lion ailé. Le fou rire que j’avais reconnu continuait de retentir, mêlé à un autre que je ne connaissais pas et qui m’a fait penser à une hyène.

Les deux fêtards, sûrement éméchés, portaient le costume typique du Carnaval de Venise, celui qui assure l’anonymat le plus complet, cette longue cape appelée tabarro et ce masque inquiétant et asexué, la bauta, coiffé d’un tricorne.

2008-06-16T00:28:00.002-04:00

TROIS ÉTÉS*

PREMIER ÉTÉ

Le premier été, les voisins pouvaient entendre chaque soir, jusque tard dans la nuit et souvent même à toute heure du jour les fins de semaine, des cris de jouissance déborder des murs, s’exhaler des fenêtres et planer dans l’air avec les cris des oiseaux. Ces cris de jouissance surplombaient les autres maisons et dominaient tous les bruits familiers dans l’échelle des occupations humaines.

Les petits plaisirs des gens en train de jardiner, de préparer de la nourriture sur un four à charbon, de jouer au ballon avec un enfant ou de lire tranquillement en sirotant un verre, tous ces petits plaisirs semblaient tout à fait dérisoires en comparaison de cette éruption venue des hormones de la terre, et dont cette maison, pourtant aussi ordinaire que les autres, était devenue le haut-parleur.

Quand les cris de jouissance s’apaisaient, des chuchotements émerveillés, mêlés de gloussements et de rires, se répandaient en harmonie avec le bruissement long et doux du vent d’été dans les arbres.

DEUXIÈME ÉTÉ

L’été suivant, plus un son.

Rien.

Ni le jour ni la nuit.

Pendant que les voisins étaient en train de jardiner, de préparer de la nourriture sur un four à charbon, de jouer au ballon avec un enfant ou de lire tranquillement en sirotant un verre, cette maison restait silencieuse comme si elle avait été inhabitée.

Pourtant, de temps à autre, retentissaient quelques éclats de voix désaccordées. Non pas des cris de jouissance, mais des mots chargés d’amertume et d’exaspération.

Mais la plupart du temps, on n’entendait rien du tout. Que des cris d’oiseaux et le bruissement long et doux du vent d’été dans les arbres.

TROISIÈME ÉTÉ

Le troisième été, les voisins pouvaient entendre chaque soir, jusque tard dans la nuit et souvent même à toute heure du jour les fins de semaine, des cris de discorde déborder des murs, fuser des fenêtres, et tonner dans l’air en faisant taire et fuir les oiseaux. Ces cris de discorde surplombaient les autres maisons et dominaient tous les bruits familiers, qui devenaient tout à fait anodins en comparaison de l’éruption de rage venue de cette maison, pourtant aussi ordinaire que les autres, mais transformée cette fois en haut-parleur de la zizanie humaine.

La nuit il arrivait même que la dispute se répande jusqu’au milieu de la rue. La porte s’ouvrait brusquement, ce qui faisait monter de plusieurs décibels les exclamations et les injures. Une silhouette sortait en courant, une autre la rattrapait.

Bousculades.

Gifles.

Et encore des cris de colère et de détresse.

Les feux des voitures de police tournoyaient dans la rue; leurs lueurs vives grimpaient aux façades des maisons. Des ombres rampaient sur la pelouse jusqu’à l’obscurité totale des fonds de cour, où brillaient les yeux des chats inquiets. Un chien se mettait à aboyer, un autre lui répondait et tous deux ne s’arrêtaient plus.

ET UNE NUIT...

Une nuit, le bruissement long et doux du vent d’été dans les arbres se berçait avec le chant des cigales et des grillons, sous le ciel serti d’une pleine lune; et cette maison, comme toutes les autres, baignait dans une langueur féerique. C’était vers la fin du mois d’août, mais il faisait très chaud. L’été avait un dernier sursaut de canicule.

Un calme envoûtant enveloppait le quartier lorsque soudain, un cri de bête humaine, particulièrement intense et déchirant, retentit de la maison et se modula en un monologue définitif et brisé.

Peu de temps après, les voisins eurent de nouveaux voisins dans cette maison.

*suivi du film Trois étés

2008-06-15T23:59:00.002-04:00

2008-05-29T01:37:00.002-04:00

MUSICIEN DE LA RIVIÈRE

jambes de pantalon roulées jusqu’aux genoux
les pieds dans la rivière comme un pêcheur
il lance des notes de musique
à tous les vents sur tous les tons
en mordant dans la vie
en jouant du saxophone

sur la rive traînent un veston
une cravate comme une couleuvre morte
une mallette enceinte d’un empire
des souliers vernis égarés de leur parquet

dans ses cheveux sagement coupés
la grisaille se met à briller au soleil
il devient le souffle d’une brise marine
sa musique se répand dans les feuillages
accompagne les promeneurs
fait chanter le paysage
et remet en marche des idées arrêtées

2008-05-29T01:21:00.002-04:00

LES NOCES DE PLUIE

Un samedi après-midi, dans un restaurant ordinaire, les fenêtres sont des brouillards de pluie fine.

Le jeu de sonorités des gouttes de pluie contre la vitre, on ne l’entend pas; il est recouvert par la rumeur des voix, et surtout par le tintement des verres.

Chaque fois que les convives attablés en rangs serrés dans le restaurant donnent de petits coups de cuiller sur leur verre, les mariés se lèvent, s’enlacent et dansent lentement en tournant sur eux-mêmes, toujours au son de la même chanson, une vieille ballade qui ne tourne pas rond et qui, chaque fois, leur fait faux bond. La voix du chanteur passe des couplets au refrain dans des sauts de coq à l’âne, la mélodie se disloque et les accords de guitare ne savent plus sur quelles cordes danser, comme si un disc-jockey éméché essayait de transformer cette bluette country en hymne techno saccadé.

« On l’a tellement écoutée, cette chanson-là, que le disque est usé! lance la mariée d'un air ravi en s’adressant à ses invités. »

Et elle continue de tourner lentement dans les bras de son bien-aimé en le regardant dans les yeux. Ils partagent un sourire complice et doux, et leurs regards s’embuent comme les fenêtres envahies par la pluie.

Elle est tendre et maternelle, courte et corpulente, vêtue d’une robe de velours décolletée, aussi serrée sur sa poitrine qu’elle est ample en tombant pour préserver le mystère de ses autres rondeurs.

Il est doux et protecteur, aussi naïf et ému qu’un adolescent malgré ses tempes mi-argentées mi-dégarnies, avec son visage glabre et un peu bouffi, et son corps frémissant dans un complet-veston digne d’un bal de finissants.

La chanson ne joue jamais jusqu’à la fin, tant le disque ne cesse de sauter, et chaque fois le couple fêté retourne s’asseoir, main dans la main.

Pendant quelques minutes, la rumeur des voix emplit de nouveau le restaurant. Les grands enfants presque adultes que les mariés ont eus chacun de leur côté dans leur vie passée bavardent avec les oncles et les tantes, les cousins et les cousines, et les grands-parents.

Jusqu’à ce que les cuillers recommencent à faire sonner les verres, pendant que la pluie intensifie son rythme en cognant de plus en plus fort aux fenêtres.

2008-05-29T00:57:00.000-04:00

UN FLEURISTE

il titube sur le trottoir
un énorme bouquet de fleurs dans les bras
il aborde un passant pour de l’argent
n’en obtient pas et demande une cigarette

derrière les fleurs et ses longs cheveux noirs
son visage une forêt ravagée
d’où s’échappe un nuage de fumée
dans les lueurs d’automne de la nuit urbaine

il dit que le bouquet est pour sa compagne
ou plutôt son ex-compagne
bouffée d’espoir chiffre gagnant le deux
les bras chargés de bonnes intentions

à rebours des feuilles tombées
étoiles déchues sous les lampadaires
il cherche un endroit qui n’existe plus
il tangue vers un printemps envolé

2008-05-29T00:43:00.002-04:00

MILLE MAUX

On dit qu’une image vaut mille mots. Mais cette expression est autant un cliché que cette photo d’un couple avec un bébé, celui-ci dans les bras de sa mère aux yeux fatigués dans un visage épanoui, et le père souriant à ses côtés, comme il se doit. Le fond est bleuâtre, préfabriqué. Une image de bonheur bon marché et en série. Le photographe a probablement fait plusieurs photos semblables d’autres couples la même journée. Le genre de photo convenue qu’on fait tirer en plusieurs copies et formats pour donner à la parenté et aux amis. Le genre de photo qu’on paie toujours trop cher pour ce qu’elle vaut.

Comme les mille mots qu’est censée valoir cette photo se dérobent et que les gens heureux préfèrent souvent l’image du bonheur au bonheur lui-même, interrogeons l’histoire de ces gens qui ne sont pas censés en avoir.

À vrai dire, je ne sais pas grand-chose d’eux, et le peu que je sais me vient de personnes qui les ont connus. Déjà là une distorsion entre la représentation familière de cette photo qui ressemble à tant d’autres et la distance que j’éprouve face à des inconnus me laisse un sentiment étrange, mélange d’empathie à l’égard de ce que je connais de leur malheur et de confort, oui, de ce confort que procure la tragédie quand on ne l’a pas vécu de près. J’emploie le mot « confort » par pudeur pour ne pas aller jusqu’à dire « plaisir », le mot qui me vient spontanément à l’esprit. Mais les deux mots conviennent et se complètent. Ne découvre-t-on pas avec plaisir, dans le confort d’un fauteuil, dans un livre ou un film, le destin tourmenté des autres?

Il paraît que le père a disparu du décor avant que le bébé ne perce ses premières dents. Enfin, ce n’est pas en ces termes que s’expriment ceux qui les ont connus. Ils disent que le bébé avait à peine quelques mois quand le père a déserté le foyer familial. Quelqu’un prétend que c’est plutôt la mère qui l’a fait expulser en raison de comportements violents envers elle et le bébé. Tous s’entendent toutefois pour dire qu’il n’a plus jamais reparu, que l’enfant n’a jamais connu son père et que sa mère l’a élevé seule dans des conditions difficiles. Ça aurait pu se passer autrement. Quelqu’un aurait pu combler l’absence du père. Ça arrive souvent, mais ce n’est pas arrivé pour cette femme et cet enfant.

Quoi d’autre? Sur la photo on peut difficilement attribuer un sexe au bébé, mais il s’agit d’une fille et alors là, les anecdotes abondent à son sujet, toutes plus scabreuses et navrantes les unes que les autres. Prostitution et implication dans le crime organisé sur fond de problèmes de santé mentale et d’abus de drogues dures. Il paraît que sa mère en est morte de chagrin, mais je n’en sais rien. Sa mère est morte, c’est certain, mais c’est tout.

La photo banale d’un couple ordinaire avec un bébé ne contient aucun signe annonciateur des mille maux qui vont suivre. Faut-il considérer cette photo comme une façade derrière laquelle couvent tous ces maux? Ou comme l’expression d’un bonheur éphémère? Ou encore, comme la représentation d’un idéal jamais atteint?

Je ne connais pas ces gens. J’ai seulement entendu parler d’eux par d’autres personnes, des gens que je connais plus ou moins. Mais j’étais présent quand la fille, après une nouvelle tentative de suicide, s’est exclamée d’une voix rauque et pleine de sanglots, en contemplant cette photo, que c’est la seule réalité, que c’est tout ce qu’il y a de vrai dans sa vie, que tout le reste n’a jamais été rien d’autre qu’un mauvais rêve.

2008-05-17T17:40:00.001-04:00

POUPÉE DE POUSSIÈRE

de loin elle capte le regard
le soleil accompagne ses pas sur la rue
comme un réflecteur
sur la scène d’un spectacle à grand déploiement

d’un peu plus près elle paraît fabriquée
ses longs cheveux révèlent leur teinture
tandis que ses jeans moulants et ses échassiers
n’arrivent pas à gommer de sa silhouette
les jambes arquées le ventre relâché

d’encore plus près
son visage évincé de la beauté
trop grandes dents bouche trop large
ses yeux des étoiles sans éclat
dans un ciel artificiel

elle se décompose avec la lumière
à proximité de l’infini

2008-05-17T17:20:00.005-04:00

LES FEMMES DE CONSTANTIN

Il enlève son veston et ressemble à peu près à n’importe quel homme de taille et d’âge moyens qui porte chemise et cravate dans des teintes neutres.

Sans un mot, il embrasse délicatement Constance sur les lèvres. Elle est étendue sur le divan du salon, un livre entre les mains. Il est content de la voir, mais continue de penser à Maya.

Il se dirige vers la salle de bain et croise son reflet dans le miroir en allumant la lumière. Son visage placide lui est à la fois aussi familier et étranger que d’habitude. Chaque fois qu’il rencontre son reflet par inadvertance, Constantin éprouve pendant une fraction de seconde une sorte d’étonnement mêlé de curiosité.

Qui est vraiment cet homme dont il vit avec l’image? Et pourquoi a-t-il cette apparence plutôt qu’une autre?

Constance, sa femme et la mère de ses enfants, dort. Ses enfants, eux, ne sont pas encore rentrés. Ils sont grands maintenant. Maya a quelques années à peine de plus qu’eux. Constantin est assis seul au sous-sol, où des chansons qu’il n’a pas écoutées depuis des années l’accompagnent dans ses pensées.

Il revoit l’étincelle dans les yeux de Maya. Encore une fois, elle n’a pas compté l’argent qu’il a mis dans sa main avant de partir. Elle l’a pris sans même y jeter un coup d’oeil, en disant simplement merci. Constantin lui donne toujours le même montant, le tarif convenu, et il y a longtemps qu’elle ne compte plus l’argent. Sans leur accorder aucune importance, Maya a glissé les dollars dans une poche de son pantalon moulant, et elle a enlacé Constantin tendrement en lui souhaitant une bonne soirée. Ensuite elle a levé les yeux vers lui et une étincelle a jailli de ses iris comme un éclair de chaleur dans la nuit. Constantin est convaincu, ou cherche à se convaincre, que cette étincelle provient des feux de l’amour.

III

Comme Bill Horton dans la chanson Cautious Man de Bruce Springsteen, Constantin s’est réveillé bien des fois d’un cauchemar terrible au milieu de la nuit. À ses côtés, sa femme dormait paisiblement à un millier de kilomètres. Comme Billy, il s’est levé, s’est habillé dans l’éclat de la lune et s’est précipité dehors, vers l’autoroute près de chez lui, où il n’a trouvé rien d’autre que la route elle-même. Comme Billy, il a senti monté en lui une froideur qu’il n’aurait pu nommer, mais il savait que cette froideur resterait toujours en lui, aussi indélébile qu’un tatouage.

Ce soir Constantin réécoute cette chanson pour la première fois depuis des années. La voix râpeuse de Springsteen lui parle des mots que Billy a tatoué entre ses jointures, le mot love sur la main droite, et le mot fear sur la main gauche. Dans quelle main il tient son destin n’est toujours pas clair.

L’amour et la peur.

Constantin a toujours aimé Constance et il a toujours eu peur de la perdre. Mais il a toujours eu peur en même temps de perdre sa vie auprès d’elle, de passer à côté d’autres amours.

Pendant des années, Constantin a aimé des femmes dont il a été l’ami mais pas l’amant. Certes, il n’a pas été amoureux de toutes les femmes dont il a été l’ami, loin de là. Mais il y en avait toujours une pour laquelle il éprouvait un sentiment plus intense et plus intime, et ce sentiment était accompagné d’un désir charnel difficile à gérer pour quelqu'un qui pense en termes de gestion.

Ces amours qui n’en étaient pas lui permettaient de vivre autre chose avec d’autres femmes tout en restant fidèle à Constance. Mais avec le temps, Constantin s’est lassé des rencontres platoniques et de cette camaraderie teintée de fade romance en guise d’amitié. Maintenant il prend des rendez-vous d’une demi-heure de plaisir charnel avec des femmes dont c’est le travail. Il repart détendu et cet échange épidermique lui laisse un curieux sentiment d’être allé davantage à l’essentiel que s’il avait passé plusieurs heures à bavarder avec une de ces anciennes amies. En prime, ces rapports avec Constance sont plus affectueux, car ses sentiments pour elle ne sont plus perturbés par ceux qu’il éprouvait autrefois pour d’autres.

Constantin croise de nouveau son reflet dans le miroir en allumant la lumière de la salle de bain. Sans veston ni cravate, les manches de chemise roulées jusqu’aux coudes, il paraît plus jeune et décontracté. Malgré quelques taches argentées dans ses cheveux courts et raides, il sait qu’il peut encore plaire aux femmes et que certaines d’entre elles seraient prêtes à répondre à ses désirs. Mais le jeu de la séduction l’ennuie et, surtout, les complications sentimentales le rebutent. Il se dit qu’auparavant, pendant des années, il a perdu son temps à faire des détours, il s’est créé une sorte de labyrinthe dont il est enfin sorti.

Constantin ouvre la porte coulissante et sort sur le patio dans la moiteur du soir. L’air est très doux. Les lueurs des lampadaires révèlent les premiers signes de l’automne dans les arbres, mais ce n’est pas encore vraiment l’automne et ce n’est plus tout à fait l’été. Une odeur fruitée capte l’odorat de Constantin. Cette arrière-saison a un nom : le temps des récoltes.

Il repense à Maya, aux dollars qu’il a mis dans sa main et qu’elle n’a même pas regardés, et surtout à cette étincelle dans ses yeux. À son corps défendant, il aimerait que ce soit de l’amour. Et il aurait envie d’inviter Maya à aller prendre un verre sur une terrasse pour bavarder tranquillement.

2008-04-24T00:13:00.000-04:00

BEAUTÉ EN SURSIS

ses cheveux d’asphalte après la pluie
son visage un reflet de nuit jeune
d’une douceur qui appelle les lèvres
à un contact plus fort que la vie
et plus pénétrant que la mort

sous une étoffe noire et décolletée
sa poitrine a la majesté d’un paysage
et tout son corps le charme d’une vallée

sa courte silhouette épanouie
aux pieds aussi nus que le moment présent
sous le denim bleu des heures volées
jamais ne résistera
à la gravité des ans
à l’alourdissement des formes
dans l’accélération du temps

tant et si bien que les hommes la regardent
avec autant de respect que de désir
cette éphémère déesse
si terrestre
qu’elle leur rappelle leur fragilité